顾寒仍坐在书案前。

        像昨夜一样。

        那本残卷摊在桌上。

        封面残破，只剩下一个模糊的「阵」字。

        除此之外，再无半点字迹。

        顾寒提起笔。

        在宣纸上画下一截白骨。

        不是完整的人。

        只有一截尺骨。

        第一笔。

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